понедельник, 7 июля 2008 г.

Б А П О


Мало, кто знает, что обозначает эта аббревиатура – БАПО. Самому непривычно сейчас произносить вслух эти четыре буквы. БАПО – боевой агитационно-пропагандисткий отряд. В одно незапамятное время я был командиром такого отряда. Что он собой представляет? Это мотострелковая рота, усиленная танковым взводом. В её задачу входило сопровождение специализированной техники, оборудованной кинопередвижкой, звуковым усилителем и колонками. Надо ж как-то агитировать афганский народ за поддерживаемую Советским Союзом «народную власть». А, кроме того, в составе отряда находилась группа медиков, готовых оказать первую помощь больным, которых в изобилии было в каждом ауле. Задача вообщем-то несложная. И выполнялась в период наименьшей активности душманских банд. По всему видно, что разведка произвела оценку общей обстановки и местности, куда мы выехали. И эта оценка была в нашу пользу. Может, поэтому возглавлять отряд поручили мне, лейтенанту, исполняющему обязанности командира роты. Доверие и ответственность окрыляют. А приобретённый опыт позволил вполне грамотно подготовить роту к предстоящему походу. Ну, всё равно, как в рейд, с тем же самым количеством боеприпасов и техники. Разве что вместо обычного сухпайка была взята походная кухня с необъятным количеством сухих продуктов. Ведь соловья (афганцев) не только баснями надо было кормить, но и мешками с мукой, да и просто кашей из котла. Ну и фиксировать добрые отношения с афганским народом на киноплёнке. Это, наверное, для отчётности.
Вообще, поход не представлял собой какой-нибудь сложности. Общий замысел заключался в том, что, неся в народные массы плоды цивилизации, мы хотели получить взамен доброе отношение к себе или хотя бы просто лояльность к власти в будущие дни лихих годин. Приезжает колонна в какой-нибудь кишлак. Разворачивается полевой медицинский пункт, отдельно для женщин и мужчин. Медицинский персонал, понятное дело, тоже делился по половому признаку. Ну, и, милости просим. Надо сказать, что медики пользовались бешеной популярностью. Во-первых, это первый, и, может быть, последний случай приезда квалифицированных врачей в эту глухомань, Во-вторых, это тот единственный случай, когда и помощь, и медикаменты представляются бесплатно. И это обстоятельство играло решающую роль в столь массовом паломничестве к стопам докторов. Терапевты, стоматологи, хирурги, «кожники»… все представлены в когорте эскулапов. БТРы и танки отряда становились лагерем на окраине кишлака, ближе к развёрнутому медпункту и разворачивающемуся пункту агитации. Пока солнце было в зените, балом правили медики. Уже не вызывали любопытства женщины в парандже. Всё одно, ничего не видно. Болезни стандартные – желтуха, дизентерия, малярия, старые переломы, гнилые старческие зубы, вши, чесотка. Лишь однажды молоденький лейтенант - ЛОР-врач, выйдя из палатки на перекур, с большим удивлением поделился первым в своей жизни эксклюзивным диагнозом – наличием язвочек сифилиса во рту молоденького юноши.
- С чего бы сифилису взяться во рту, - удивлялись мы.
- Вы ничего не поняли, - съехидничал лейтенант.

Вот теперь поняли. Извращения – не обязательно плод европейской цивилизации. Но вот ручейки очередей начитают медленно иссякать. От будничности своей работы или соблюдая клятву Гиппократа, медики не очень распространялись о своих впечатлениях после приёмов. Да нам это было и неинтересно. Следовала вторая часть нашего, как сегодня бы сказали, шоу. С наступлением лёгких сумерек, вывешивался экран и разворачивался кинопроектор.
Афганская аудитория, по вполне понятным причинам, стала чисто мужской. Видно, великим грехом считается демонстрация завоеваний Саурской революции женской половине. Наверное, и в нашей стране во времена большевиков несли искусство в народные массы, ибо кино, по словам Владимира Ильича, было тогда и остаётся важнейшим из искусств. Антураж полувековой давности – клубы табачного дыма в луче кинопроектора, обсуждение в полный голос зрелища на экране гортанным тарабарским языком. О чём они говорят? Верят ли в то, что революционные войска афганской народной армии в сотый раз и уже третий год берут дворец Амина? Для полной идентичности не хватает лишь ленинского броневичка и выстрела с «Авроры». Ощущение какой-то ирреальности. Мы, сами пропустившие эту веху в советской истории, с одинаковым равнодушием относимся к событиям 1917-го и 1983 годов. Гаснет свет проектора. Конец фильма.
Старейшины приглашают офицеров на трапезу. Примечательно то, что о женщинах-врачах и медсёстрах даже и намёка нет. «Опаньки, - подумал, - твой день восьмое марта, женщина!» Впрочем, в этой стране призыв Клары Цеткин не распространялся и на этот день. А ведь часом ранее эти женщины добросовестно лечили местных больных. Что делать? Обычай, однако…
Расселись на циновках. Юноши подали вареную баранину, плов. Видно, нам досталась курдючная часть, жирная до невозможности. Аборигены с любопытством наблюдают за нашими действиями.
- Надо жрать, - шепчет командир танкового взвода Витька Воробьёв, - а то обидятся.
Делать нечего. Давимся жиром, обильно сдабривая его лепёшками. Благо лепёшки свежие, ещё теплые. Ну, а чай был бесподобным. Пахучий, с отличным вкусом. Теперь точно не вырвет. А вдобавок ко всему мы не теряли надежду окончательно расщепить пресловутый жир медицинским спиртом. Не им же мы обрабатывали афганские болячки.… По пути к расположению отряда я отправил офицеров проверить посты. Командиры взводов должны были спать в своих БТР-ах. Мне же предназначалась машина техпомощи – летучка. Можно было спать на верстаке или в гамаке. Главное преимущество летучки – это печь на соляре и возможность стоять в полный рост. На вечер я пригласил командира танкового взвода и хирурга Тоню. Её согласие я получил и надеялся, что она придет не с пустыми руками. Что ни говори, а сухой паёк это великая вещь. Если голоден – никогда не надоест. Гостеприимство старейшин не утолили голода. Пока один, раскрываю банки. На продскладе подфартило. Дали и сухпай «Эталон-1», обычный общевойсковой, в котором единственный эксклюзив 100-граммовая жестяная баночка яблочного сока… и десантный паёк. А это три маленьких шоколадки, плоские жестяные баночки с ветчиной и со сгущённым молоком, суп в пакетиках, таблетки с сухим спиртом для разогрева пищи. Всё это было достаточной редкостью и доставляло моральную и физическую радость.
Гости пришли. Тоня нас не разочаровала. Пол-литровая медицинская посудина бережно поставлена на почётное место. Наливаем всем, но пьём по очереди. Не знаю, почему. Но всё остальное выглядело, как анекдот.
- Знаете ли, - начал Витька, - я давеча баловался спиртиком в батальоне, так всю глотку сжёг. Так что, звиняйте, я разбавлю с водой.
Полкружки спирта превратились в полновесную посудину водяры. Тресь! Хорошо пошла.
Желая не уронить достоинства и поддержать имидж пехотного офицера, я молча влил в себя чистый спирт и спешно послал вслед добрую дозу воды.
Наступила очередь Антонины. В дележе спиртного в Афгане не делается скидок на возраст, должность, звание и половую принадлежность. В Афгане не приняты жеманные выражения: “Ой, мальчики, мне чуть-чуть…” Женщина снисходительно посмотрела на наш выпендрёж и в мгновение ока осушила кружку спирта. Чистого. Неразбавленного. Без воды.
Немая сцена.
Насладившись нашим глупым видом, Тоня аристократично отпила из кружки пару глотков воды, как будто это был сухой Мартини.

После ужина танкист, тактично сославшись на дела, спустился по ступенькам из кабины кунга* и исчез в ночи.

- Ты останешься у меня? – спросил я Тоню.
- А Помидора не боишься?

Помидор – это начальник штаба бригады. Всякий знал, что Тоня его женщина, с которой Помидор жил у себя в модуле вполне по-семейному. Этот симбиоз не вызывал возмущений и неприязни. Не всякий мог себе позволить отдельные апартаменты в полевых условиях. Начальник штаба мог. Его модуль-«бочка» стояла рядом с комбриговской. Кондиционер, холодильник, собственный умывальник, рабочий стол, армейская кровать. Кто-то скажет - не ахти …. Но это был предел мечтаний каждого смертного. Конечно, были сборно-щитовые домики, в которых в моё время жили офицеры в должности от замкомбата и выше. Но там комнатёнки на 5-6 человек. Поэтому интим можно спланировать лишь на короткое время по договорённости с соседями по комнате. Наверное, для женщины было маленьким счастьем – иметь свой крохотный уголок, пусть даже деля ложе с не всегда с дорогим мужчиной. Это и называется симбиоз по военному. Вообще, Помидор вызывал в бригаде некий лёгкий ужас. Он был до неприличия груб, не стеснял себя в выражениях, мог унизить молодого офицера в присутствии подчинённых за ушитое х/б, лихо заломленную панаму. Его и Помидором назвали за то, что в минуты гнева он становился багрово-красным. Его округлые формы лишь добавляли эффекта для сравнения. Однако до дуэли за женщину дело не дойдёт. Может мелко напакостить, затормозив представление к награде или на звание…. Что ещё? Послать на гиблую операцию? Это вряд ли. Не его полномочия.
- Не боюсь.

Тоня и сама, видимо, не хотела уходить. Печка в кунге так разогрела воздух, что желание снять с себя всю одежду было непреодолимым. За день все зверски устали, хотелось просто спать, хотя чего греха таить – в обнимку с симпатичной женщиной. Видит бог, мы все в молодости считали себя искушёнными в любви, не отдавая себе отчёта в том, что уподобляли это таинство, уж извините за сравнение, - разборке-сборке автомата, где, по-нашему разумению, необходимо и достаточно произвести контрольный спуск. А, оказывается, нормативное время не имеет никакого значения. Ощущение тёплых и нежных рук, дыхания и запаха женщины, глупых и смешных слов… провалы во времени и пространстве. Если и существует короткое счастье, то оно, видимо, такое. И сон от этого был ещё глубже и волшебнее. Как приятно забыть о том, что ты на войне….

понедельник, 12 мая 2008 г.

Мостик в детство.


Неказистый, казалось бы, мостик…
Вспоминается снова и снова,
При моём, метр с кепочкой, росте,
Он казался твореньем Брюллова*

Был одет я смешно, не по моде,
Мнил себя я морским капитаном.
И тонул я всерьёз в половодье…
Спас мужик – «капитана» достал он

Растирали и спиртом и водкой,
Чтобы я, не дай бог, не дал дуба.
Над судьбой капитанскою горькой
Сокрушались и Вера, и Люба –

Одурев от народного средства,
Я скрывал естество не по-детски -
Две подружки-двойняшки из детства
Нагло «зырили» из занавески

Мы все родом с одной «коммуналки»,
Мы дружили, не ссорясь ни раза
Помню ваши улыбки, нахалки,
И четыре восторженных глаза…

Годы минули.… Надо бы в гости
Заглянуть к вам, подружки-двойняшки,
Отчего пробежали мурашки? -
Надо только пройти этот мостик…


· - Брюллов Александр (брат известного живописца Карла Брюллова) – создатель ( в соавторстве с инженером Кербедз А.) Николаевского (Благовещенского) моста через Неву в Санкт-Петербурге

среда, 9 января 2008 г.

Седой майор...(видео)


Седой майор рукой бессильной
Слезу скупую с глаз смахнул
Что стало вдруг с тобой Россия
О, боже праведный, я не пойму!

Куда ушла былая сила?
Где в эполетах твой герой?
Кому ты голову склонила?
О, боже мой, о, боже мой!
Я нёс всегда, не тратя веры,
Твой флаг державный на высоте.
А молодые офицеры
Уже не те, уже не те…

Молю тебя, ну встань с коленей,
Я твой слуга, всегда с тобой!
Ты не терпела унижений,
И я, как прежде иду на бой!

Течёт слеза с щеки небритой,
Майор в отставке в селе глухом
Герой войны, давно забытой,
Простить не может чужих грехов…

вторник, 8 января 2008 г.

Мне осталось видно мало...


Мне осталось, видно, мало
Сложностей нести венец,
Безотрадное начало
И безрадостный конец.

Кто такой? К чему я рвался?
Сколько раз менял пути?
Сколько в жизни ошибался,
Чтобы верный путь найти

Видел ты стаканы с водкой?
С хлебом чёрным на краю,
Ты, блистающий весь в шмотках,
Ты терял друзей в бою?

Запах той полыни горькой
Снится мне который год
Стынет в жилах кровь, но только
Вряд ли кто меня поймёт

До конца ещё не веря
В то, что я пока не труп,
Вник в одно, жизнь – лотерея,
В афоризмах я не скуп

Но до сей поры всё манит
Зов чужой другим земли
Друг погибший не обманет,
Те всегда прикрыть могли

Те, с кем вместе шёл под пули,
С кем оплакивал друзей
Те ни раз не обманули
Ни в бою, ни в жизни сей

Приключений не искатель,
Никогда я не был им,
Только, чувствую, предатель
Стал товарищам своим

Слышу снова гром орудий,
Запах пороха и… кровь…
Сашка, что прикрыл нас грудью,
Это выше, чем любовь.

Сашка… замполит мой лучший,
Знал и я… когда-нибудь
Лишь представился бы случай,
Я б свою подставил грудь

Не за славу и награды
Не за жалость, наконец,
Просто долг отдать мне надо
Взводу смолкнувших сердец

Я б остался с ним скорей
Взвод мой славный, боевой
Как утешить матерей,
Все в могиле, - я живой

Я не прятался за спины
Взводный был, не комполка
Но ни пули и ни мины
Всё не брали дурака

Кончен срок и жизнь другая,
И помчали поезда,
На моей груди сверкает
Орден “Красная Звезда”

Только я теперь иначе
Свой оцениваю путь
Будто только жить я начал
Только б вас не обмануть….

среда, 21 ноября 2007 г.

Неотправленные письма. 02.


Привет!
Позволь мне написать сегодня лирическое письмецо. В жизни сегодняшней не отведено места для лирики. И редко приходится раскрывать душу.
Я не перестаю задавать себе вопроса, почему наши недолгие по времени отношения так глубоко укоренились в душе и памяти? Ведь, чего скрывать, и у меня девочек, и у тебя мальчиков, было предостаточно. Но почему именно ты? Ведь и расстались не по хорошему. И обиды таили друг на друга. А сейчас на память приходят только светлые картинки прошлого. Закрою глаза и вижу тебя в том школьном платьице, чувствую запах твоих волос. Какое счастье было просто поцеловать тебя. Я теперь и не помню, красиво ли мы целовались, правильно ли. Уже одно прикосновение губ к губам приводило в умопомрачительное состояние. Как я тебя боготворил! Как я хотел тогда, чтобы это было на всю жизнь. Я был уверен, что так и будет. Конечно, я был слишком самоуверенным, считая, что никто не сможет стать для тебя лучше, чем я. Мне эгоистически нравилось физически ощущать, что все в школе знают, что N.N. – моя девочка. Как злилась училка химии из-за того, что я «дружу» с такой замечательной девочкой, которой я совершенно не достоин. Она считала меня чересчур ветреным и всеми силами старалась ставить мне двойки в дневнике и палки в отношениях с девчонками. Всё крутится в голове фамилия этой «химозы»… Когда-нибудь вспомню. Не одну сотню раз я прокручиваю в голове наши прогулки по «собачьему парку». Прямо наваждение какое-то. Как перед глазами стоит картинка: ты чем-то очень огорчена, ты плачешь, твоя головка лежит у меня на плече, а слёзы текут по изгибу моей шеи. Я в этот момент почувствовал такое родство между нами, что не хотелось тебя отпускать из своих рук всю свою жизнь. Мимо проходили пацаны и девчонки с нашей школы. Ты их не видела или не хотела видеть. А я махал им рукой, мол, проходите дальше…Я помню, что мы говорили друг другу, что всегда будем вместе. Мы не знали, как и когда это произойдёт. Но мы хотели, чтобы это обязательно произошло. Ведь, надеюсь, ты тогда не лукавила. Да мы и не могли тогда лукавить. Не умели. Мы говорили вслух то, о чём думали.
Что нашло на меня, когда я, зацеловывая тебя, от безумия наставил «кучу» тёмных пятнышек на шее. Как-то не хочется называть эти пятнышки пошлым названием. А на следующий день N.N. пришла в школу с симпатичной бархатной ленточкой на шее. Я должен был стыдиться за тот страшный грех. Каюсь, но мне было приятно держать в себе эту нашу общую тайну. На твоей шее был некий знак твоей принадлежности мне. Понимаю, детство. Понимаю, что глупости. Но вот, прочитал свои записки к тебе (которые ты прислала) и ещё раз понял, какой же я был бестолковый, неуклюжий, но влюблённый в тебя мальчик. А однажды на самом верхнем этаже ГДО я позволил себе увидеть то, что непозволительно видеть мальчикам в жизни и в кино до 16-ти лет. Но именно этот миг даёт право мне сказать: Ты классная, красивая, нежная, беззащитная девочка! Созерцание этой чистой непорочной красоты добавляло ощущения, насколько чисты, юны и невинны были наши отношения. Сколько детской наивности было в моём чувстве к тебе.
Я прекрасно помню, как ты приезжала ко мне в гости в мой город. Правда, только ты мне напомнила, чем тебя потчевала моя мама. Я тогда смотрел со стороны, как ты общаешься с ней, и представлял, что это невестка разговаривает со своей свекровью. Забавно, правда? Мать очень серьёзно относилась к моим рассказам о тебе и ставила лишь одно условие – сначала училище, потом всё остальное. Сегодня я придерживаюсь такого же мнения.
Когда я приходил к тебе после своего выпускного вечера, по-моему, мы были уже почти родными. Мы по взрослому строили наши планы. Боже, нам было тогда 17 и 15. Ромео и Джульетта. Сегодня я сознательно не хочу вспоминать причин размолвки и разрыва. Я просто побывал тем мальчишкой, которого ты помнишь с тех далёких времён. Хорошо было. Если бы мы остались вместе – вся жизнь пошла бы иначе. У нас были бы другие пути. Я бы не совершил того множества ошибок, которые помешали моей карьере. У нас были бы другие характеры, подогнанные друг под друга. Мы бы жили в других городах, имели бы других друзей, других детей, других родственников.
- Вот тебя понесло, - скажешь ты.
Верно, Остапа понесло. Но, видишь ли, всего этого не стало, и не будет. Поэтому, это - уже не мечтания, и не сожаление о будущем. Ничего менять уже не надо. Можно пофилософствовать. Как я сейчас. Это абсолютно никого ни к чему не обязывает. Это просто лирика, которой редко есть место в наши сегодняшние дни. С высоты сегодняшнего возраста мне остаётся только сделать вывод, что жизнь всё-таки мудрая штука. И она распорядилась так, как посчитала нужным. У тебя прекрасная семья. По моим представлениям, вполне достойный муж и две прекрасные девочки. Славный внук. Чего ещё желать?
А письмо моё – это дань нашему прошлому. Согласись, не такому же и плохому.
Вот и вся моя лирика. Удачи тебе, моя славная девочка! Удачи, здоровья, счастья и благополучия!

вторник, 20 ноября 2007 г.

Неотправленные письма... 01


Письмо первое (отцам и детям)

Приходилось ли Вам заглядывать в самые потаённые уголки своей памяти, извлекая из неё яркие и цветные картинки, как будто прошлой жизни, той жизни, свидетелями которой никто никогда не был, или они просто забылись всеми.
Иной раз какая-нибудь давно забытая мелодия или особенный уголок леса, дома, улицы вдруг напомнит до боли знакомую картинку детства. Хочется поделиться с кем-то близким этим сладостным воспоминанием, но с грустью понимаешь, что никто на свете не сможет сопережить с тобой эту всплывшую минуту детства.
Даже сегодня, если меня спросят о любимом празднике, я, как и прежде, отвечу, что это Новый год. Это сейчас он связан с суетой приготовлений, с общением не всегда с приятными и желанными гостями, с непременной усталостью уже к полуночи.
А в те далёкие времена Новый Год – это молодые мама и папа, безумно любящие друг друга и своё чадо – меня. Новый Год – это необременительное прибирание квартиры к празднику, это упоительное наслаждение от наряжания ёлки, обязательно настоящей и обязательно с битьём игрушек, сопровождаемым смехом и пожеланиями “к счастью”. Новый Год – это вкусные мамины салаты, традиционные полбокала шампанского, так фантастически волшебно бьющего в нос. Новый Год – это увлекательный новогодний “Голубой огонёк” по черно-белому телевизору. Но, самое главное, за столом мама, папа и я. Мне всегда казалось, что этот праздник родители делают только для меня, я всегда чувствовал себя в центре внимания. Маленькое детское сердечко переполнялось благодарностью к самым близким на земле людям. Оно, как маленький зверёк, прирученный умелым и добрым наставником, хотело дать что-то взамен. И тогда я взахлёб рассказывал стишки, пел песенки, танцевал, подражая взрослым. Однажды при этом я увидел на глазах у мамы слёзы.
- Мама, почему ты плачешь?
- Ничего, сынок, просто я самая счастливая мама на свете.

Сегодня думаю о том, что я, наверное, не так люблю своих детей, как должен; не столько уделяю им внимания, сколько мои родители уделяли мне. Я раздражаюсь от их частых вопросов, срываю злость на них за грязные платья и порванные штанишки. Я принимаю как должное принесённый иногда кофе в постель, забывая о том, что юным “официантам” 5-6 лет; требую выполнения ими работы, за которую сам берусь с неохотой. Я изощрённо выдумываю наказания за проступки, которые сам не раз совершал в детстве с гораздо меньшими последствиями. В конце концов, я понимаю, что предъявляю к своим детям такие требования, соответствовать которым вряд ли бы мог сам.
И всё же наступают угрызения совести, когда детские худые ручонки обнимают тебя за шею в благодарность за купленную дешёвую конфетку, стаканчик мороженного, разрешение погулять.
Дети умнее взрослых; они умеют быть благодарными за внимание, они не держат обид за его отсутствие.
Очень хочется, чтобы наши дети, став взрослыми, с такой же теплотой вспоминали своё детство, с такой же любовью думали о своих родителях, как я.
Для этого нужно отдать всё…. Пока не поздно.

четверг, 15 ноября 2007 г.

Память моя, Кандагар



Кандагар.…С каждым новым годом, прожитым мною на этом свете, всё более рельефно проступают контуры древнего, сурового, никогда и никем непонятого до конца, великого города. Где-то, на подступах к нему, сухая и потрескавшаяся земля под виноградником окропилась моей кровью, впитавшейся в глубину, разделившись на молекулы и атомы. Это сродни старым представлениям о братстве, когда братающиеся надрезают ножом руки, чтобы смешать кровь в знак вечного родства душ и тел. Генетики! Я сегодня готов пройти ДНК-экспертизу на родство с этой землёй. Я сегодня готов прийти на то место, где произошло таинство единения. Без карты. Без проводника. По запаху и интуиции.

Тёмный загар
Мне подарил Кандагар.
Песни цикад,
Ночь, друг и автомат…

Много не пей –
Завтра нам снова в рейд…
Жизнь или смерть –
Жить или умереть…

Кандагар… Мне бы надо его вспоминать с содроганием и страхом, ибо не один раз в его стенах моя жизнь подвергалась смертельной опасности. Мне бы надо его ненавидеть за потерю близких боевых друзей, которых он, подобно Молоху, сожрал без разбора, без капли жалости и состраданья. Ненавидеть за созданные предпосылки для предательства, свершившиеся на «большой земле», пока я воевал на улицах этого города. Мне бы надо его презирать за безысходную нищету и дикость, свойственные городским обитателям.
Из таких, как я Кандагар способен увеличить своё население вдвое. Такие, как я, разнесли свою боль и память о Кандагаре в тысячи городов, сёл и деревень Советского Союза. Для таких, как я, слово «Кандагар» служит вечным паролем.
Что мы оставили там? О чём сегодня грустим? Чего хотим? Вырваны ли из жизни кандагарские годы? Или Кандагар - достойно сданный экзамен на мужество, человеческую порядочность, мудрость и зрелость?
У каждого воина свой «Кандагар»… Для одного Сталинград, для другого Берлин…Неслучайно ветераны, спустя десятки лет приезжая на места сражений, как бы снова сжимают в руках цевьё автоматов, снова и снова прокручивая в памяти «тот самый бой».

пятница, 26 октября 2007 г.

Медсестрички.

Оля, Вера, Людмила, Рая
Молодые? По мне так очень…
По повестке… и поздно ночью
Их подняли второго мая

И в ночи из родного дома
Медсестричкам - девчонок двадцать
В две шеренги велят собраться
Пред очами райвоенкома

Бестолковых здесь матом кроют
А девчонки – ну, прям, овечки
-Кто беременна?! Выйти со строю
Марш на выход! Возьмите вещи!

Остальным!!! Примеряем форму!
Кто не хочет – пишите рапорт!
По две банки на брата – корму!
- На сестру! – каламбурит прапор

А девчонки собрались в стайки,
В кулачонки от смеха прыснув,
Озирают, как дохлую крысу
Панталоны с начёсом из байки

Да… штаны, как у бабки парус…
- Смех отставить! – орёт полковник, -
Ну-ка все забрались в «Икарус»!
Вроде бабы, а ржут, как кони

А куда же мы едем, дядя?
Прапор трёт виновато шнобель,
И девчонкам в глаза не глядя,
Шепчет тихо: «Куда... В Чернобыль».

* - прямая речь приведена в разговорной форме, как в жизни.(автор)

вторник, 23 октября 2007 г.

Я себя не жалел...(клип)


Я себя не жалел
И, когда я горел
В командирском своём БТРе
Видно бог мне помог,
Не настал ещё срок
На тот свет за собой закрыть двери

Я себя не жалел
И, клянусь, не хотел
Испытать на себе чью-то жалость
Лиха принял сполна,
Словно чашу вина
И, наверно, немного осталось

Раны скрыли свои
Письма лишь о любви
Мы невестам и мамам писали
Разве знать мы могли,
Что слова о любви
Нам за любвеобильность вменяли

Обожая, как мог,
Как берёзовый сок,
Пил я каждое наше свиданье...
Узок, знать, твой мирок, -
Распознать невдомёк
Тебе жалость от состраданья

Ну, а письма мои
Ты возьми и сожги,
Да, и просто забудь про такого
Я не жалость просил,
Просто не было сил
Без тебя - без любимого бога

Я себя не жалел...

вторник, 16 октября 2007 г.

Сквозь толщину стекла холодного бокала
Смотрю на краски новогодней ели
Как долго нас судьба искала,
Хотели этого мы или не хотели

Нашла,… оставила вдвоём… в надежде,
В руках бокалы, а на хвое свечи.
Но вкус вина не веселит, как прежде,
И уж совсем не искромётны речи.

Побыв заложником страстей когда б,
Я счастлив тем, что избежал закланья….
Ваш друг навеки.… Но уже не раб…
Погасла лампа.… Умерли желанья…

воскресенье, 14 октября 2007 г.

Не судите меня...


Не судите меня так за грубость и пошлости,
Растерял я дорогой весь свой этикет,
Мне далёки теперь эти светские тонкости,
Словно душу запрятал я в бронежилет

А сегодня его расстегну без причины я
Видно выпил чуть больше, скажу не тая,
Не на женской постели стал впервые мужчиною,
А в афганских горах проверяли себя

Там, где стал автомат, словно третьей рукой моей
Там, где битва за жизнь не простые слова,
Там где пили мы водку и, увы, не за пять рублей,
Там, где я санитарку, как жену целовал….

И осталась та жизнь незажившею трещиной,
Моя память сегодня, как мужская слеза.
Вы простите меня, мои милые женщины,
Что о чём-то приятном ничего не сказал.

четверг, 11 октября 2007 г.

Я Вас любил...

Я Вас любил, но вряд ли снова
Смогу я это повторить,
Вы вышли замуж…. за другого,
К чему былое ворошить.

Забыты пылкие лобзанья,
Ночные трели соловья.
Сбылись цыганки предсказанья,
Что Вас навек теряю я.

Бог жизнь вторую не отпустит,
А в этой места нет вдвоём.
Как легкомысленно, без грусти
Друг друга слепо предаём.

Утихнет боль в груди внезапно,
Другую приглашу на вальс,
И лишь духов знакомый запах
Напомнит изредка о Вас.

вторник, 9 октября 2007 г.

Визит к Анне Ахматовой

Сны порою бывают вещие –
Самовар на столе, блик окна…
Я читаю стихи этой женщине –
Мне с улыбкой внимает она

Сев на стуле по-детски, с коленями,
Босоногая… без платка,
Руки тонкие, белые, с венами,
Бестелесна… и так хрупка

То внимательна, то рассеяна
По скатёрочке взгляд скользит…
Я прошу Вас, Анна Андреевна,
Не сердиться на мой визит

Может зря? Только очень хочется
Вам сказать столько тёплых слов,
Руку дать, разделить одиночество
И укрыть от «друзей» и врагов

Сны сбываются только вещие
Самовар на столе, блик окна…
Я читаю стихи этой женщине,
И с улыбкой внимает она…

понедельник, 8 октября 2007 г.

Что ж вы нас бросили?


Что ж вы нас бросили, наши правители
Здесь в новогоднюю ночь умирать?
Жар загребать чёрной костью хотите ли,
Или у ней лишний рубль отнять?

Как отбивались мальчишки вчерашние…
Врут, что у страха глаза велики,
Жить бы и жить им молитвами вашими,
Только остаться в живых не с руки

Мало солдат, призывными командами
Вышла бригада в Чечню воевать,
Шли БМП-шки с пустыми десантами,
Шли, чтобы братской могилою стать

Всяко бывало в бою с неприятелем
Трудно представить картину иной,
Тот, кто всегда назывался предателем,
Был не в строю, он стоял за спиной.

Ты не помог у вокзала с гранатами,
Как от себя отрывал нам бинты,
Как мы в бессилье кляли тебя матами,
Только не знали в лицо, кто же ты

Может, зарплату ты нашу утаивал,
Жизнь наших близких не ставя ни в грош,
Может, ты водку вчера пил с Дудаевым,
Ну а сегодня с Масхадовым пьёшь.

вторник, 2 октября 2007 г.

Дела минувших дней.


Нам жутко говорить не хочется,
Как опустели мы душой,
И грудь щемит от одиночества,
И камень на сердце большой

Нас не влекут картины прошлого,
И хлеб насущный нам важней,
А в прошлом, право, что хорошего –
Дела давно ушедших дней.

Чужая фраза едко брошена,
И слов обратно не вернуть.
Забвеньем память запорошена,
Как в зиму снегом санный путь,

А мне вот старина глубокая
Который год приходит в сны,
Зов предков это? Узы кровные?
Манят меня из глубины…

И будто голоса мне чудятся
Сквозь землю, сквозь десятки лет
Моим невежеством хоть мучатся,
Но шлют отеческий привет

Нам память для того и дадена,
Чтобы потомству дать урок
Моя вина, что дальше прадеда
Своих корней найти не смог.

Мечтаю, чтоб мои бы правнуки
И в жаркий день, и в час ночной,
Ещё не выучивши азбуки,
Гордились предком, то есть мной

пятница, 28 сентября 2007 г.

Вечер у камина.


Перебирая старенькие фото
И жёлтые от времени записки,
Грущу, что некогда не я, а кто-то
Стал для тебя навек родным и близким

Но грусть светла, ворчит себе несмело
Сегодня ведь совсем неважно это,
Что я не стал в семнадцать лет Ромео,
С другим живёт давно уже Джульетта…

Но всё же рад: хоть не меня, но Сашку
Впитала ты и мыслями и кровью
Приду домой и хлобыстну стакашку
За твой очаг и за твоё здоровье.

четверг, 27 сентября 2007 г.

Усталый рыцарь

Я рыцарь усталый, вернувшийся с битвы,
Конь рухнул в бою, и теперь я не вскачь…
Ещё не утихли по павшим молитвы,
И стынут в ушах стоны, крики и плач.

Плескаюсь водой я скупыми горстями
Не ел и не пил – перед боем нельзя.
Друзей помяну… тех, что стали костями
Они, хоть и мёртвые – всё же друзья

И тело болит, и в мозолях ладони –
Держали всю драку меча рукоять.
Враг дрогнул, и он не ушёл от погони,
Стояла Русь-матушка.…Будет стоять!

Не нужно мне почестей, денег и славы
Я верую в Русь, доверяясь мечу,
Лишь только свой меч, от зазубрин шершавый,
Ещё до утра я опять наточу

понедельник, 24 сентября 2007 г.

Жёлтая грусть...

Пусть лист осенней желтизною
Нагонит лёгкую печаль.
И не беда, что ты со мною
Другою стала невзначай.

Не так нежны прикосновенья,
И я на том себя ловлю,
Что не хватает вдохновенья,
Сказать, как я тебя люблю

Жизнь стала тяжкой суматохой,
Но боль души в себе храним,
И, если даже очень плохо,
Мы “всё в порядке” говорим.

Морщин друг друга не заметим
И невнимание простим,-
У нас теперь забота – дети,
Она чихает, он простыл

Смешно и грустно отчего-то
Жизнь принимать такой, как есть
Жизнь – бесконечная работа,
Проблем – считать, не перечесть

Как легкомысленно мы любим
И в буднях скоротечных дней
Мы то всего вернее губим,
Что сердцу нашему милей(…Тютчев)

Свои желанья успокоим,
И осень побелит виски.
Мы никогда уже не вспомним
О днях, что были мы близки

пятница, 21 сентября 2007 г.

Вечером вдвоём.

Любимая, ах, что-то мне взгрустнулось,
Когда на кухне вечером вдвоём
Сидели мы.… И, Боже, что за глупость
Мне показалось, я опять влюблён

Ты снова, вдруг, предстала незнакомкой,
Так сладко бударажущей мне кровь,
Что я опять готов шептать негромко
Про веру, про надежду, про любовь

В любви признаться никогда не поздно –
Все эти годы я в тебя влюблён,
Лишь стыдно, что обещанные звёзды
Всё так же украшают небосклон.

вторник, 18 сентября 2007 г.

Эпиграмма Полу Старикову (здесь его стихи)


Судьба к тебе приветлива и ласкова,
Стихам твоим пророчит жить века,
Я их читаю, как бокал шампанского,
Хоть автор их уже КВВК

* - КВВК - коньяк выдержанный высшего качества.

** - на фото слева Пол Стариков,
справа Дато Евгенидзе (автор музыки к кинофильму "9-я рота")